quarta-feira, 1 de julho de 2015

O que és... assim?

Aquele perspicaz sentimento novamente; um tato no escuro das relações entre humanos, um aperto de chádemaçãcomcanela no peito.
Aquele que escreve receoso aquilo que não diz; aquilo que não é dito àquela que não sabe viver sozinha, mas sabe escrever.
Tens a intenção de ser para você; a confabulação de um presente conexo, mas o nó nunca foi feito, a corda é de açúcar e o café é sempre amargo, puro demais, efêmero e líquido como qualquer futuro.
Articulo as palavras pra não lidar com os sentimentos, e a sentença deve ser em primeira pessoa, não posso negar ao "eu" tal direito, não suporta tanta abstração.
Mas a mesma sensação (e é proposital a troca de sentimento por sensação) que arrasta a esperança longe do banco seguro na praça deserta no canto do mundo daporramelosadosversosdeamor, alimenta.
Consome a lucidez, as horas; a pretensão do pensamento em pensar aquilo que não existe: sentimento! um substrato das ideias aquém do sensível.
Aquém pois não a tenho, não és passível de sentir, o que tenho também não são desejos, frutos de uma vontade orgânica, tão pouco cultural ou de indústria, já estive demasiado no frio pra querer descobrir o fogo. O que tenho são abstrações, não aquelas de mosteiro, sinto que sinto mas não sinto por sentir na pele, no tato, sinto porque sentir é a própria essência dessas abstrações.
Agarro o sentimento de que poderia senti-la, de que faz parte comigo, mas não há chão pra pisar contigo, não há mão pra segurar, não há nada sensível, só abstração: és, senhorita, sentimento afinal? ou não estou são?